Empiezan a hacerse irreversibles las ganas de volar, de subirme a un tejado alto de esos que los gatos eligen a conciencia para conversar plácidamente con la luna y contestar que sí a esa pregunta que lleva un tiempo rondándome el aura.
Empiezo a tener un nudo estancado entre la boca y el pecho y es gris y tiene textura de cemento. ¿Cómo es posible que de alguna manera haya perdido la intención de mañana? ¿Por qué no sé ni a donde voy ni a donde quiero ir? Parece que solamente tenga claro que hay una pregunta que me ronda el espíritu y he de contestarla.
Sigo con los números, las luces, las líneas, con este trastorno irreversible de tantear a la suerte, obsesiva y compulsiva, creyente de los fantasmas que se esconden en los versos y atea de las personas que se esconden en los besos. Y con esa pregunta rondándome la piel.
Mi intención es de una sinceridad tan absoluta que puede hacer temblar los pilares del mundo que he construido, una sinceridad estúpida de niña estúpida que quiere visitar el parque que hay más allá de las vías. El de los travestis y las putas. Y quizá desde allí pueda contestar a esa pregunta que lleva un tiempo rondándome las noches.
Futuro hijo de la gran puta, llevas meses planteándome la cuestión equivocada, no sé trata de si esta es la vida que quiero vivir, si este es el lugar donde quiero estar. Tu y yo esta noche hemos hablado claro y ahora que están las cartas sobre la mesa vislumbro entre tu niebla el interrogante astuto que llevas tanto tiempo echándome a la espalda:
-¿Quieres cagarla nena?¿Quieres? ¿Necesitas hacerte huracan o tormenta y volver a arrasar con campos y con flores de niños que creyeron firmemente que estaban a salvo con sus amapolas? ¿Quieres sacar a la zorra que llevas dentro y explotar el sexo y el alcohol de los bares oscuros hasta no tener ni un átomo de piel limpia? Piénsalo. Yo dejó aquí desnuda la pregunta. Aunque claramente los dos sabemos la respuesta.
